Schrijven

Mijn pen vertelde meer dan eens
over liefde die ik zocht,
maar die ik niet kon vinden.
Ik weet nog goed hoe hij woorden vlocht
tot aardig leesbare zinnen.
De letters, aaneen geplakt door de rijm;
zo kon hij schrijven, urenlang,
want mijn leven was zijn lijm.
Mijn pen vertelde meer dan eens
over onbegrip dat ik tegenkwam,
dat ik niet kon begrijpen.
Ik weet nog goed hoe iets hem opnam
en hem stuurde over het papier,
hoe de inkt zich verspreidde;
zo kon hij schrijven, urenlang,
want het was mijn hand die hem leidde.